Infernul alb, de R.S. Burnett - Recenzie (Crime Club)

Editura: Crime Scene Press

Rating: ⭐️⭐️⭐️⭐️

Număr de pagini: 272

Anul apariției: 2025

Traducere: Mihnea Arion

R.S. Burnett a crescut în Insulele Falkland și și-a început cariera de scriitor publicând în săptămânalul din Insule, Penguin News. După ce s-a mutat la Londra, unde a lucrat zece ani la Daily Mirror, dar a scris și despre cursele de Formula 1, R.S. Burnett este acum ziarist liber-profesionist și locuiește din nou în Insulele Falkland. Infernul alb este primul său roman!

🥶PIERDUTĂ ÎN ANTARCTICA NECRUȚĂTOARE, CÂT MAI POATE SUPRAVIEȚUI?🥶

„Au trecut patru luni de când specialista în ghețari Rachael Beckett i-a lăsat acasă pe soțul și fiica ei ca să plece într-o călătorie urgentă până la o bază de cercetare din Antarctica. Însă, după ce pierde orice formă de contact cu echipa ei, rămâne captivă și singură – iar proviziile se împuținează. Singura informație despre catastrofa care e posibil să fi avut loc este o transmisiune radio de urgență despre începutul unui război nuclear. Rachael ar putea fi singura supraviețuitoare de pe pământ. Abandonată și înfometată, nu-i mai rămâne decât hotărârea furibundă de a rămâne în viață în frigul extrem și întunericul veșnic al iernii polare. Rezultatele obținute în urma cercetărilor despre pagubele climatice cumplite înseamnă că soarta continentului și a lumii se află în mâinile ei – asta dacă mai există vreo lume pe care să o salveze. Rachael e conștientă că viața și sănătatea ei mintală sunt pe muchie de cuțit. În scurtă vreme, însă, descoperă că nu e complet singură în beznă și frig – dar va ajunge să-și dorească să fi fost…”

„Rachel închise radioul și se uită la ceasul de la mână. Îi setă alarma cu puțin înainte de două ore, la 13:58, apoi păși spre trapă și privi prin hubloul minuscul în abisul negru ca smoala care o înconjura. Nici urmă de lumină. Știa că era mult prea devreme pentru asta, dar nu se putea abține să spere că avea să vină în curând. Speranță. Ce altceva îi mai rămânea?”

Listen to me, din cartea asta ar ieși un d-e-m-e-n-ț-i-a-l film thriller. Nu că romanul n-ar fi fost foarte bun, dar cred că Burnett a reușit să servească perfect cadrul în care s-a desfășurat totul, astfel încât ar fi păcat ca un producător (sau regizor?) să nu profite de asta. Efectiv, citind Infernul alb, m-am simțit transpus în acel „infern” în care spațiul în sine se transformă în personaj, iar acea liniște absolută nu face decât să tensioneze și mai mult toată angoasa & frica & teama și spaima a ceea ce nu-se-știe-ce. Mi-a plăcut enorm și, chiar dacă am lecturat romanul de pe telefon (câh!, nu-mi place deloc să citesc în format digital), cu greu l-am lăsat din mână. O poveste despre supraviețuire & despre limitele umane care sunt împinse din ce în ce în ce mai mult, despre rezistență și despre reziliență, despre vinovăție, speranță, despre felul în care prioritățile ne sunt reconfigurate atunci când suntem în fața... nimicului! Oare cum ar fi, de fapt, să rămânem singuri pe acest pământ? Ei bine, R.S. Burnett face acest exercițiu de imaginație în acest thriller postapocaliptic cu tente SF, dar care, în cele din urmă, se dovedește a fi muuuult, muuult mai mult decât doar un thriller bine scris. Mi-a plăcut, și-o spun de la început, la nebunie!

„(...) Iar în cazul de față, arată tot mai mult către o singură concluzie logică: că e foarte posibil să fiu una dintre ultimele persoane în viață de pe Pământ.”

În centrul cărții o avem pe Rachel Beckett de care m-am atașat foarte rapid întocmai datorită faptul că este imperfectă și, prin imperfecțiunile ei, devine foarte umană. M-am bucurat să nu am de-a face cu acea eroină infailibilă & imbatabilă, ci cu o femeie simplă care, dincolo de faptul că se regăsește într-un scenariu de-a dreptul ieșit din comun, își duce cu sine toate conflictele și dramele interioare, trecutul doldora de greșeli care-i ridică dileme morale. Da, într-adevăr, trebuie să supraviețuiască în tot acest infern și să afle ce s-a întâmplat de fapt, dar în același timp este nevoită și să evolueze sub presiunea împrejurărilor externe, parcă în contratimp. Deși distribuția este extrem de restrânsă, cum de altfel și cadrul acțiunii este, personajele secundare, să le zic așa, au o identitate bine conturată – fie că apar prin intermediul amintirilor lui Rachel, dialoguri trecute sau fragmente din jurnal (my God, și ce fragmente de jurnal, chiar că-ți dau fiori). De altfel, chiar mi-a plăcut partea asta, pentru că mai întotdeauna am avut o problemă cu numele personajelor (mai ales când erau foarte multe), și am putut să mă axez doar pe un singur personaj, în esență! Ritmul cărții a fost unul foarte tensionat – înaintând în lectură, simți că parcă ai fi prins și strâns într-i menghină, cu o tensiune care se amplifică în valuri. Momentele „calme”? Destul de rare și, de cele mai multe ori, de o aparentă liniște & pace.

„Venea de undeva din adâncul sufletului și, odată ce vărsă primele lacrimi, barajul se nărui. Se adunaseră în ea săptămâni întregi de durere, amărăciune, singurătate, nebunie, suferință, întuneric și teroare și, în timp ce stătea întinsă pe salteaua din căbănuță, totul se revărsa din ea ca un val uriaș. Țipă, urlă, plânse și strigă, iar disperarea o înghiți în cele din urmă.”

Burnett alternează între prezentul claustrofobic al Antarcticii înghețate, sufocante, cu fragmentele introspective, paginile de jurnal, care reușesc să adauge cărții un strat emoțional & profund foarte consistent. Probabil v-am mai spus că îmi plac foarte mult cărțile thriller care au și această componentă. Acțiunea îmbină armonios două fire narative, și anume lupta prezentă pentru supraviețuire și consecințele unor evenimente globale care, în mod radical, reușesc să schimbe percepția personajului atât asupra lumii înconjurătoare, cât și asupra propriei vieți. Dualitatea este cea care dă romanului de față o densitate aparte și reușește să îl încadreze dincolo de statutul de „thriller”, să zic așa. Atmosfera este de-a dreptul genială, și asta cred că a reușit să mă convingă cel mai mult – Antarctica devine, de fapt, „antagonistul” perfect pe care Burnett a știut cum să-l valorifice, un antagonist cu drepturi depline, o forță activă în roman, o forță indiferentă și implacabilă. Vântul, întunericul dens de picură, frigul extrem, izolarea absolută – toate sunt descrise cu un realism care te face să simți umezeala, să simți cum cristale de gheață ți se formează pe degetele de la picioare și cum respirația ți se taie. Atmosfera este de-a dreptul sufocantă, uneori aproape insuportabilă, îți creează stări fizice (CINE EȘTI TU SĂ-MI CREEZI MIE STĂRI?!). Într-un fel, e ciudat să zic de aici „rezidă” frumusețea romanului? O fi, dar asta simt să spun...

„(...) Încă mai exista o șansă. Și știa exact ce trebuia să facă.”

Deși (sau poate „Întocmai pentru că...”) acțiunea se desfășoară într-un spațiu extrem, romanul reușește să abordeze, totuși, teme profund umane și importante: relațiile de familie, fragilitatea lor, greutatea alegerilor profesionale, frica atât de umană și limitele psihicului uman, responsabilitatea morală într-o lume care schimbarea drastică înseamnă ceva de-o singură clipă, singurătatea (și nu neapărat ca absență a oamenilor)... Mi-a plăcut foarte mult că R.S. Burnett a reușit să integreze într-un roman thriller toate acestea. Un alt aspect care mi-a plăcut a fost faptul că Burnett nu forțează acțiunea, ci o construiește organic, sustenabil. Situațiile critice sunt intense, uneori sufocante, dar nu mi s-au părut „gratuite”, adică nu mi s-a părut că ar fi fost inserate doar ca să fie și pentru că așa o cere un thriller. Mai degrabă, mi s-a părut că ele decurg din circumstanțele date, sunt firești, au la bază deciziile lui Rachel. Între momentele de acțiune și cele în care mintea personajului devine propriul ei dușman, romanul reușește să își mențină un ritm aparte fără a-și pierde din coerență și fără a-ți da impresia că se-încearcă-prea-mult-până-la-nivelul-caraghiosului. În sfârșit, chiar mi s-a părut un foarte bun thriller postapocaliptic cu tentă SF & dramă psihologică & roman de atmosferă, o combinație reușită, adică. Un roman rece, dar incandescent în ceea ce-i privește profunzimile. Tulburător, neașteptat de uman. O poveste de supraviețuire care chiar mi-a plăcut și pe care, evident, o recomand cu mare încredere!

Notă: recenzia face parte din blog tourul dedicat cărții lui R.S. Burnett, Infernul alb, prin care ne dorim ca această recomandare să ajungă la cât mai multe persoane. Dacă sunteți curioși să aflați alte păreri, puteți vizita următoarele bloguri, unde au apărut sau vor apărea recenzii în zilele următoare: Anca și Cărțile, Cărțile Mele și Alți Demoni, Analogii-Antologii, Biblioteca lui Liviu, Ciobanul de Azi, CiteștE-Mi-L, Fata cu Cartea!

Mâna lui Dante, de Nick Tosches - Recenzie (Crime Club)

Editura: Trei

Colecția: Fiction Connection – Crime

Rating: ⭐️⭐️⭐️

Număr de pagini: 408

Anul apariției: 2025

Traducere: Monica Șerban

Nick Tosches (1949-2019) s-a născut în Newark, New Jersey. A scris romanele Me and the Devil, Cut Numbers și Trinities și cărțile de nonficțiune Where Dead Voices Gather, The Devil and Sonny Liston, Dino, Power on Earth, Hellfire, Country și Unsung Heroes of Rock 'n' Roll. Romanul este ecranizat de Julian Schnabel, cu o distribuție excepțională: Oscar Isaac, Gal Gadot, Gerard Butler, John Malkovich, Martin Scorsese, Jason Momoa, Al Pacino, Louis Cancelmi, Franco Nero, Sabrina Impacciatore, Benjamin Clementine.

🙄ARTISTUL, VEȘNICUL DAMNAT🙄

„În secolul al XIV-lea, Dante (Oscar Isaac) devine discipolul lui Isaiah (Martin Scorsese) ca să poată finaliza poemul monumental Paradiso. În secolul al XXI-lea, scriitorul Nick (din nou Oscar Isaac) este recrutat de mafiotul Joe Black (John Malkovich) pentru a ajuta la furtul și autentificarea a ceea ce se presupune a fi manuscrisul olograf al Divinei Comedii a lui Dante. La distanță de șapte secole, Nick și Dante se contopesc într-un singur personaj, omul în căutarea divinului, a iubirii și a perfecțiunii. În adâncurile bibliotecii Vaticanului, un preot descoperă cel mai valoros obiect de artă găsit vreodată: manuscrisul Divinei Comedii, scris de mâna lui Dante. Acesta ajunge la un cap mafiot din New York, unde scriitorul Nick Tosches este chemat să-l autentifice. Dar pentru el tentația e prea mare și fură manuscrisul. În paralel cu călătoria prețiosului manuscris se desfășoară povestea lui Dante, omul care a încercat să scrie un poem care să cuprindă înțelepciunea lumii și grația divină. Mâna lui Dante, roman de o îndrăzneală și o frumusețe uluitoare, combină cunoștințele vaste ale lui Tosches despre Divina Comedie, Dante Alighieri și Evul Mediu cu o cunoaștere intimă a tenebrelor New Yorkului. Unii îl vor considera jignitor; alții îl vor declara transcendental; fără îndoială, va genera cele mai vii dezbateri.”

„Descoperise adevărul prosternat pe mozaicul lui Dumnezeu Pantocratorul. Atunci, cerul nebuniei sale se lăsase peste el pentru prima dată; era începutul sfârșitului”

My God, nici nu știu unde să încadrez această carte și, de altfel, unde să-l încadrez pe Nick Tosches. Poate e prematur s-o fac, având în vedere că am citit doar această carte, dar cel mai probabil mă voi fi oprit la aceasta. Să zicem că în Mâna lui Dante am avut de-a face cu un paradoxal amestec de erudism & instinctivism, de intelectual rafinat & scriitor de mahala, o combinație de roman istoric, autoficțiune, eseu despre moartea literaturii, teorie lingvistică, misticism, teologie și pulp crime. O carte care vrea să fie despre toate, așa am perceput-o, dar a sfârșit – cel puțin în ochii mei – în a fi, cu adevărat, mai despre nimic. Însă, bizar a fost că am citit-o într-o singură zi, în două reprize de citit. M-a ținut, nici nu știu de ce, acolo, și-am vrut să aflu încotro se îndreaptă toate... Sau, mai degrabă, poate am vrut pur și simplu s-o termin cu ea și s-o las departe, uitând-o imediat ce o voi fi terminat. Culmea, de fapt, mai e și faptul că, după ce am terminat-o, încă m-am gândit la ea – o întrebare nu-mi dădea pace: până la urmă, despre ce a fost, de fapt, cartea asta?

„Dispariția ei nu-i fusese decât o moarte mizerabilă și dureroasă a sufletului.”

Premisa este următoarea: în centrul poveștii se află un manuscris misterios, presupus a fi chiar manuscrisul originar al Divinei Comedii, descoperit în arhivele Vaticanului și furat, ca în orice thriller „erudit”, de o rețea cel puțin dubioasă. Aici, însă, intriga se bifurcă: pe de o parte avem o poveste plasată în Italia medievală, în care Dante însuși apare drept personaj, trăind & iubind & scriind & toate alea, și povestea contemporană, în care un anume Nick Tosches – adică o versiune ficționalizată, să zicem, a autorului – intră în posesia manuscrisului și este atras într-o lume plină de violență, de falsuri, de droguri și filosofii obscure, de sex & preconcepții & înjurăturii & toate astea care m-au scos, efectiv, din sărite. Un dublu plan narativ care îmbină trecutul cu prezentul, arta cu crima, sacrul cu profanul, profanul cu sacrul. În practică, însă, rezultatul este un hibrid lipsit de armonie și simetrie, de formă, un text care oscilează între pasaje de mare intensitate lirică și pagini întregi de monologuri obositoare, invective, cu o tentă de autoidolatrie & cult al personalității. În fine...

„Dragoste la prima vedere. Viață după moarte. La un moment dat vom vedea dacă există așa ceva. Dar cum am putea ști cu adevărat că putem experimenta iubirea? Ar putea adâncurile mării să fie atinse dintr-o răsuflare, fără mișcare? Ar putea stelele să cunune două suflete care nu s-au privit niciodată?”

De fapt, pe mine foarte mult m-a enervat tonul general a cărții – ceva între măiestrie & megalomanie. Poate cel mai problematic aspect al cărții, în cele din urmă, mi s-a părut tonul vocii narative. Mi s-a părut că domnul Tosches a scris ca un om convins că a văzut totul, că a citit totul și, you know boss, nu mai are nimic de dovedit. În teorie, mă gândesc că această atitudine ar trebui să confere cărții de față o oarecare gravitate, nu știu, o anume autoritate intelectuală – în practică, a devenit o voce de-a dreptul dificil de suportat (and still, așa cum am zis, am citit cartea aceasta într-o zi). În locul unei voci cinice, lucide, mi s-a părut că abordează o voce arogantă, care oscilează între vulgaritate absolut gratuită și predici filozofico-teologice-răsuflate interminabile. Este ca și cum ar vrea să-ți reamintească, la fiecare trei pagini, că el știe mai bine – el le știe cu limba, el le știe cu Dante, el le știe cu Dumnezeu, cu femeile, cu moartea, cu viața, cu lumea în general. Mi se pare că a confundat autenticitatea cu tenta ostentativă... Mai mult, mi s-a părut că, în agresivitatea lui, autorul devine chiar pueril pe alocuri, iar alteori de-a dreptul misogin sau rasist, sub pretextul „realismului brutal”, dar „realismului” în esență.

„Fumul pâinii prăjite ar trebui să ascundă mirosul de praf de pușcă.

M-am îndepărtat de canapea.

Am ridicat arma cu o mână și nu mi-am oferit timp să țintesc.

Tabutu.

O pernă, apoi cealaltă, în mai puțin de o respirație nervoasă.

Simțeam pistolul ca o păsărică bună, caldă.”

Dincolo de ton, structura narativă ca atare a contribuit la senzația mea de confuzie acută. Tosches amestecă planurile temporale, le face terci, și inseră ba fragmente despre Dante, ba pasaje eseistice, ba comentarii despre propriile-i cărți și reflecții despre industria editorială. Pe alocuri, parcă ne aflăm mai degrabă într-un jurnal-de-autor decât într-un roman ca atare. Metaficțiunea – adică jocul acela conștient la granița dintre realitate și ficțiune – mereu mi s-a părut un procedeu interesant și inteligent, dar în acest caz mi s-a părut folosit cu lipsă de măsură. Nu e clar mai niciodată dacă ar trebui să-l luăm pe „Nick Tosches” din carte ca pe un alter ego sincer sau drept o caricatură... intenționată? Rezultatul mi s-a părut o formă de narcisism textual: autorul scrie despre sine scriind despre Dante, iar Dante devine, la rândul lui, un fel de reflex rotulian al lui Tosches, ca și cum întregul univers literar al gravita în jurul propriei obsesii pentru geniul și damnarea – oh, veșnica damnare *sad reactions only* – a artistului. Drept iubitor de thrillere cât de cât coerente, acest joc autoreferențial mi s-a părut exasperant. În fine, mă voi opri aici. V-o recomand? Habar n-am, nu cred. Însă, dacă sunteți în căutarea unui roman cât de cât provocator (dar nu neapărat într-un sens plăcut), probabil merge. Dar dacă vreți o lectură coerentă – ei bine, chiar cred că nu o veți găsi aici!

Notă: recenzia face parte din blog tourul dedicat cărții lui Nick Tosches, Mâna lui Dante, prin care ne dorim ca această recomandare să ajungă la cât mai multe persoane. Dacă sunteți curioși să aflați alte păreri, puteți vizita următoarele bloguri, unde au apărut sau vor apărea recenzii în zilele următoare: Anca și Cărțile, Cărțile Mele și Alți Demoni, Analogii-Antologii, Biblioteca lui Liviu, Ciobanul de Azi, CiteștE-Mi-L, Fata cu Cartea!

Toată violența oamenilor, de Paul Colize - Recenzie (Crime Club)

Editura: Crime Scene Press

Rating: ⭐️⭐️⭐️⭐️⭐️

Număr de pagini: 304

Anul apariției: 2025

Traducere: Delia Tuică

Paul Colize este un scriitor belgian. În prezent locuiește la Waterloo, în Brabantul Valon. A publicat primul său roman, Les sanglots longs, în 1999. A scris peste cincisprezece cărți, printre care Back Up, publicat în 2012 (răsplătit cu Premiul Saint-Maur en poche 2013) și Un long moment de silence, publicat în 2013, care a câștigat trei premii în același an: Landerneau Polar, Boulevard de l’Imaginaire și Polars Pourpres. Operele sale sunt caracterizate printr-o documentare temeinică, o intrigă sofisticată și un pronunțat simț al umorului. În paralel cu scrisul este consultant în probleme de management și organizare, iar în timpul liber cântă la pian și joacă badminton. Romanul Toată violența oamenilor a câștigat Premiul Polar Michel Lebrun 2020 și Premiul publicului la Festivalul de literatură polițistă din Villeneuve-Lez-Avignon.

⏳CÂT DE MULT CÂNTĂREȘTE CEEA CE A FOST ÎN CEEA CE SUNTEM⏳

„O tânără este găsită în apartamentul său din Bruxelles, ucisă cu mai multe lovituri de cuțit. Toate indiciile arată spre Nikola Stancovici, un artist care a fost ultima persoană pe care victima a sunat-o înainte să moară. El apare pe înregistrările camerelor de supraveghere imediat după crimă, poliția îi găsește hainele pătate de sânge și descoperă în atelierul său schițe ale locului faptei. Sub aparențele sale de copil pierdut, Niko este un graffiti artist de geniu, supranumit de presă «Funambulul», după ce pe străzile capitalei au apărut o serie de picturi murale anonime și ultraviolente. Din spatele zidurilor de tăcere cu care s-a înconjurat și aflat sub supraveghere psihiatrică, tânărul neagă totul. Singura sa formă de apărare este să repete o frază: «Nu am fost eu». Însă povestea lui Niko este întrețesută cu povestea Iugoslaviei măcinate de război. Toată violența de atunci își găsește ecou în prezent.”

„Își pusese o dorință în inima lui.

Atât timp cât castelul va fi în picioare, părinții lui vor trăi.”

Toată violența oamenilor este un roman care pur și simplu mi-a depășit așteptările. Recunosc, nu știam nimic despre el, deoarece nu obișnuiesc să citesc sinopsis-ul de pe copertă înainte de a intra într-o lectură. Odată ce am citit primul capitol, n-am mai putut s-o las din mână – a mers „ca unsă”, deoarece capitolele sunt scurte și, dincolo de asta, mi s-a părut foarte bine scrisă, cu o acțiune atent dozată și un ritm care, deși nu se încadrează neapărat în ideea de thriller, te ține acolo și te face să vrei să afli cât mai multe. Chiar a fost o reușită! Mai mult, pe lângă faptul că avem, totuși, ingredientele unui thriller – crimă, vinovat, anchetă, mister –, autorul transformă aparentul roman polițist în ceva mult mai profund, aducându-i valența profundă a unui roman psihologic despre vinovăție, despre traumă, despre reziliență și supraviețuire, într-un proces al memoriei și umanității sacrificate pe altarul însângerat al războiului, o poveste care oscilează între muțenia unui om – care alege să se exprime prin pictură, indiferent de forma pe care ar lua-o – și vacarmul unei istorii sângerânde. 

„– Poate, dar nu m-ar mira ca el să aibă o altă idee în minte și că de fapt noi n-am înțeles nimic.”

Totul începe în Bruxelles, într-un cartier banal, unde o tânără femeie este găsită moartă, ucisă cu o cruzime ieșită din comun. Toate indiciile – în aparență incontestabile – indică spre Nikola Stankovic, un artist într-ale graffiti-ului, poreclit „Funambulul” ca urmare a talentului său de a crea fresce monumentale pe zidurile blocurilor din oraș. Deși totul indică faptul că el ar fi vinovatul.... nimic nu se leagă, de fapt, cu adevărat. Nikola nu se apară, ci repetă în disperare „Nu am fost eu”. Până la stabilirea verdictului de vinovăție, până se găsesc toate dovezile irefutabile, el este internat într-o instituție care se află la granița dintre spital psihiatric și închisoare. Acolo, doi oameni ajung să îl vadă altfel decât ca pe un criminal odios: Philippe Larivière, avocatul său, și Pauline Derval, medic psihiatru, directoarea instituției. În acest punct, romanul se transformă într-un puzzle psihologic aparte, unde ancheta polițienească clasică devine, de fapt, o încercare de a găsi cauza, și nu neapărat vinovatul. În loc de urmări, arme, confesiuni spectaculoase, Colize ne oferă o perspectivă destul de lentă, dar satisfăcătoare în esență, chiar emoționantă, a poveștii – din trecut & din prezent – lui Nikola. Mi-au plăcut enorm cele două planuri temporale: (1) prezentul, într-un Bruxelles urban gri, rece, parcă de granit și (2) trecutul, în Vukovar, oraș croat devastat în 1991, în timpul războiului din fosta Iugoslavie. Alternând între cele două planuri, autorul dezvăluie lent (și foarte dureros) trauma originară a protagonistului. Copilăria lui Niko s-a desfășurat în infernul războiului – execuții, abuzuri, familii destrămate, prieteni dispăruți; practic, într-o violență fără limite, inumană.

„Pictase curbe, arabescuri, chipuri, mâini, ochi, sânge, expulzând în jeturi haotice bestia oribilă care somnola înlăuntrul lui.

Timpul și spațiul nu mai existau. Lacrimile salvatoare pe care și le reținea (...) îi inundaseră ochii.

Pentru prima oară de la toamna ucigașă se simțea liber și uman.”

Aceste amintiri – reprimate, tăcute, transformate în culori și linii – devin „matricea” artei sale. Frescele sale sunt acte de memorie, sunt „strigăte”, încercări de a exorciza atât o suferință individuală, cât și una colectivă, generațională. Nikola Stankovic este un personaj enigmatic, care nu are cum să nu te facă să îți pui întrebări. Un simbol al copilăriei pierdute, al unei generații care a trecut printr-o violență de nedescris. Toată violența oamenilor este un roman despre mecanismele supraviețuirii. Paul Colize a reușit să documenteze cu o sensibilitate aparte traumele postbelice, memoria colectivă, neputința comunicării și puterea artei ca formă de purificare, de terapie. Prin frescele lui Niko, autorul ne arată cum arta stă drept mărturie – un limbaj alternativ pentru cei care nu mai pot vorbi. Bineînțeles, ne putem da seama destul de ușor faptul că Nikola pare să sufere de tulburare de stres post-traumatic (PTSD), dar acolo există și alte simptome care îngreunează stabilirea unui astfel de diagnostic. Mi-a plăcut, de altfel, și partea aceasta medicală (prezentată din perspectiva psihiatrei), în special pentru că mă pasionează această ramură medicală. Bineînțeles, accentul nu este pus pe acest aspect, dar merită de avut în vedere.

„Războiul din Iugoslavia, crimele de război, închisoarea din Rusia.

Nu mai rămânea decât să pună în ordine piesele puzzle-ului.”

În același timp, romanul pare să pună și o întrebare importantă: cât din rău se naște din om, ca atare, și cât din contextul care îi modelează devenirea? De altfel, pe alocuri mi-a fost greu să-mi dau seama ce parte este ficțiune și ce parte este, într-adevăr, realitate istorică – o senzație tulburătoare m-a încercat pe parcursul lecturării cărții. Poate pentru că, de fapt, ideea cu frescele are drept punct de plecare chiar o realitate din Bruxelles (am căutat poze, sunt spectaculoase), ceea ce te face să te întrebi dacă „Funambulul” nu este (a fost) adevărat, iar zidurile din Bruxelles chiar poartă greutatea amintirilor și durerii sale. Chiar mi-a plăcut cartea, așadar nu pot decât să v-o recomand cu cea mai mare încredere! A fost o surpriză chiar plăcută, mai ales pentru că nu știam despre ce va fi vorba și, cum n-am mai citit nimic scris de Paul Colize, nici nu aveam așteptări. Se citește foarte rapid, eu am citit-o într-o zi, efectiv nici nu mi-am dat seama cum treceau paginile. Este dinamică, alertă, dar în același timp și foarte profundă. Capitolele sunt relativ scurte, ceea ce îi dă și valența aceasta de lectură rapidă, care nu te solicită. Chiar cred că este o lectură potrivită pentru oricine!

Notă: recenzia face parte din blog tourul dedicat cărții lui Paul Colize, Toată violența oamenilor, prin care ne dorim ca această recomandare să ajungă la cât mai multe persoane. Dacă sunteți curioși să aflați alte păreri, puteți vizita următoarele bloguri, unde au apărut sau vor apărea recenzii în zilele următoare: Anca și Cărțile, Cărțile Mele și Alți Demoni, Analogii-Antologii, Biblioteca lui Liviu, Literatură pe Tocuri, Ciobanul de Azi, CiteștE-Mi-L, Fata cu Cartea!

Nu poți fugi, nu te poți ascunde (Black Ice, #1), de Yrsa Sigurðardóttir - Recenzie (Crime Club)

Editura: Trei

Colecția: Fiction Connection – Crime

Rating: ⭐️⭐️⭐️

Număr de pagini: 480

Anul apariției: 2025

Traducere: Roxana Mirică

Yrsa Sigurðardóttir (Reykjavík, 1963) a debutat în 2005 cu Ultimul ritual, romanul ce deschide celebra serie care o are ca protagonistă pe avocata Thóra Gudmundsdóttir. Suflete damnate, al doilea volum, a fost nominalizat la Shamus Award în 2010. În 2011, Îmi amintesc de tine (stand-alone) a primit Icelandic Crime Fiction Award, iar în 2015 Tăcerea mării (ultimul volum din seria Thóra) a câștigat Premiul Petrona pentru cel mai bun roman polițist scandinav. Prada (stand-alone) a fost desemnat cel mai bun roman islandez al anului 2020, iar în 2024 s-a aflat pe lista scurtă a premiilor britanice Gold Dagger și Petrona, precum și în topurile The Times, Guardian și Sunday Times. Cărțile sale au fost traduse în peste 30 de limbi și vândute în milioane de exemplare. De aceeași autoare, la Editura Trei au mai apărut: Suflete damnate, Zile întunecate, Cenușă și pulbere, Îmi amintesc de tine, Renegații, patru volume din seria Freyja și Huldar – Moștenirea, Răfuiala, Iertarea și Stânca Spânzuratului – și romanul Prada.

⏳CREZI CĂ EȘTI ÎN SIGURANȚĂ? MAI GÂNDEȘTE-TE...⏳

„Într-o seară geroasă de iarnă, într-un fiord izolat din Islanda, un vecin vizitează casa unei familii care nu mai fusese văzută de o săptămână. Cum nu-i răspunde nimeni, sparge ușa din spate și cele mai întunecate temeri ale sale se adeveresc. Casa este acum scena îngrozitoare a unei crime. Polițistul Týr și medicul legist Iðunn sunt chemați să investigheze cazul, iar curând li se alătură și tânăra polițistă Karólina. Pe măsură ce ancheta avansează, apar secrete teribile despre familie. În scurt timp cu toții înțeleg că acest caz îi obligă să-și confrunte propriul trecut suprimat și deschide o cutie a Pandorei pentru crime mult mai îngrozitoare.”

„Cel mai bun aspect al acestei aventuri era faptul că nu era nevoită să se confrunte cu nimeni din viața ei de dinainte.”

Nu poți fugi, nu te poți ascunde marchează începutul unei noi serii scandinave (a câta?!) semnată de autoarea Yrsa Sigurðardóttir. De la început, trebuie să vă spun că eu nu sunt neapărat fan serii, pentru că de multe ori nu pot ține firul cu tot ce se întâmplă – de multe ori, aștept ca aceasta să fie finalizată, și abia după mă apuc de ea. Romanul de față mi-a plăcut și nu prea, în ideea în care 1) atmosfera m-a vrăjit, dar 2) mi s-a părut că autoarea oferă mult-prea-multe-și-inutile detalii, îndeajuns de multe încât să taie foarte mult din tensiune și din dinamica pe care, de altfel, eu o caut în thrillere. În cartea aceasta, autoarea îmbină două fire narative (tipic, ha?): pe de o parte, investigația poliției contemporane asupra unui caz șocant, iar pe de altă parte, relatările din trecut care surprind viața lui Sóldís și evenimentele care au condus la tragedia descoperită de un vecin. Mi-a plăcut foarte mult să urmăresc această alternanță temporală (& spațială), chiar mi s-a părut punctul forte al romanului, deși recunosc că m-a atras mai mult partea de prezent (investigația în sine) decât cea din trecut, în care mi se părea că totul decurge muuuult prea lent (nu că partea de prezent ar fi excelat, neapărat).

„În cele din urmă, Sóldís nu mai putu distinge siluetele lor; întunericul le înghițise.

Sentimentul de neliniște și de anxietate reapăru.”

Povestea începe cu un moment destul de tensionat: un vecin îngrijorat descoperă că întreaga familie de la o fermă izolată (sau, de fapt, aproape întreaga familie) a fost ucisă. Soția, cei doi copii și o tânără care își căutase un loc de muncă în ideea de a-și schimba viața și a scăpa de niște oameni din trecut. Tabloul crimelor este efectiv terifiant, un masacru. Acest „preambul” șocant al cărții stabilește imediat tonul întunecat general al romanului și promite, de fapt, un thriller cu foarte mult suspans. Atmosfera izolării, amplificată de iarna aspra, fiordul islandez, imprimă poveștii o senzație constantă de claustrofobie, parcă, de tensiune crescândă, ceea ce oarecum mi se pare specific thriller-ului nordic. Însă, de data aceasta, chiar mi s-a părut că totul decurge mult prea greoi, încât pe alocuri chiar mă plictisisem. Partea de anchetă condusă de un polițist și un medic legist mi s-a părut captivantă. Însă, pentru cineva obișnuit cu thrillere rapide, alerte și tensionate, ritmul mi s-a părut destul de lent. Capitolele dedicate trecutului sunt adesea încărcate cu detalii despre viața de zi cu zi, despre dinamica familiei (și nu că ar fi prea interesantă)... Și mi s-a părut că multe ar fi putut foarte bine să lipsească, fără să afecteze în vreun fel dinamica, structura, ideea cărții. Pentru cititorii care preferă un suspans mai concentrat, să zic așa, și acțiune pe bandă rulantă, acest lucru chiar este un minus.

„Din poziția în care se afla, putea să vadă holul până la ușa coridorului de legătură. Aceasta era deschisă, deși o închisese în acea dimineață. Mereu o închidea.”

Mi s-a părut că autoarea prea a insistat pe întâmplări și detalii fără sens (chiar nu mă interesează că ăia mâncau pâine... cu maia!), deși personajele chiar sunt bine conturate și credibile. Cu Sóldís reușești destul de ușor să te conectezi: o tânără refugiată într-un mediu izolat pentru a-și regăsi echilibrul și sensul în viață după o despărțire dificilă. Týr, polițistul revenit după o perioadă în Suedia, este și el destul de interesant – evident, nu putea lipsi partea în care se confruntă cu propriii săi demoni din trecut. Deși medicul este mai puțin prezent în acțiune, contribuie decisiv la descifrarea misterului prin munca sa de expertiză specifică. Deși dinamica romanului cam scârțâie, mi-a plăcut să urmăresc și interacțiunile dintre personaje și tensiunile subtile care se dezvoltă, progresiv, între acestea (deși, vă dați seama, acest lucru vine în detrimentul ritmului alert pe care mi l-aș fi dorit). All in one, chiar dacă este o carte destul de plictisitoare, măcar se citește destul de rapid. Are acel ceva care te ține, totuși, acolo, și vrei să afli mai multe și mai multe. Ah, și încă ceva: nu a durat mult până să-mi dau seama încotro se îndreaptă, de fapt, lucrurile. Firul anchetei este bine gândit, dar după ce îți dai seama de acel lucru, observi și că indiciile sunt presărate cu destul de multă (poate prea multă) generozitate, și cu ușurință poți ghici anumite direcții. Mie-mi place să fac asta, dar am la activ și muuultă literatură thriller citită!

„(...) Dar nu aveau să mai plece nicăieri. Nici cu mașina și nici călare. Erau captivi la fermă.

Nu poți fugi, nu te poți ascunde...”

Descoperirea tuturor secretelor este, fără îndoială, captivantă, dar timpul „scurs” între aceste evenimente reduce senzația aceea de tensiune, face ca dinamica să fie una destul de... deficitară. Per ansamblu, Nu poți fugi, nu te poți ascunde e un thriller complex, care se concentrează însă mai mult pe atmosferă, pe personaje și pe subtilitățile care au stat la baza evenimentelor tragice. Pentru cei care sunt fani ai cărților thriller scandinave clasice, cu peisaje reci, fermecător de izolate, atunci cred că este o alegere bună. Totuși, pentru cititorii care preferă acțiunea alertă și momente continue de suspans, întorsături de situație (cum este cazul meu), ritmul poate părea uneori fragmentat, iar detaliile (prea minuțioase & fără sens) diluează intensitatea scenei inițiale. Un thriller solid, cu un început promițător, dar cu momente în care totul se mișcă muuult prea încet decât ar prefera cei obișnuiți cu ritmul alert al genului. Nu zic că m-a dezamăgit, pentru că la sfârșit am pus cartea deoparte și chiar a mai stăruit în mintea mea, dar cred că mi-ar fi plăcut dacă ar fi fost ceva mai alertă, mai tensionată și, bineînțeles, mi-ar fi plăcut să nu-mi dau seama „prematur” cum stau, de fapt, lucrurile. În rest, chiar cred că Yrsa Sigurðardóttir este o autoare care știe ce face și chiar se pricepe, dar relația mea cu cărțile ei este una de love-hate, cum s-ar spune. Lecturi cât mai faine să aveți!

Notă: recenzia face parte din blog tourul dedicat cărții lui Yrsa Sigurðardóttir, Nu poți fugi, nu te poți ascunde (Black Ice, #1), prin care ne dorim ca această recomandare să ajungă la cât mai multe persoane. Dacă sunteți curioși să aflați alte păreri, puteți vizita următoarele bloguri, unde au apărut sau vor apărea recenzii în zilele următoare: Anca și Cărțile, Cărțile Mele și Alți Demoni, Analogii-Antologii, Biblioteca lui Liviu, Ciobanul de Azi, CiteștE-Mi-L, Fata cu Cartea!

Alte recenzii ale cărților scrise de Yrsa Sigurðardóttir, apărute și pe blog: 

| Prada |

Întreabă de Andrea (Întreabă de Andrea, #1), de Noelle W. Ihli - Recenzie (Crime Club)

Editura: Storia Books

Rating:⭐️⭐️⭐️⭐️

Număr de pagini: 272

Anul apariției: 2025

Traducere: Laura Ciobanu

Noelle W. Ihli locuiește în Idaho cu soțul ei, fiii lor și două pisici. Când nu lucrează la următorul thriller, se uită la documentare despre crime reale (care o înfricoșează foarte mult) sau se plimbă pe traseele montane (cu sprayul ei cu piper de încredere). Este autoarea bestsellerelor Întreabă de Andrea, Gray After Dark și Such Quiet Girls. Întreabă de Andrea este un thriller psihologic tulburător, unic, captivant și extrem de intens, perfect pentru fanii autorilor Freida McFadden, Jason Rekulak, Clémence Michallon și Robyn Harding.

😱 BÂNTUIREA A ÎNCEPUT 😱

„Meghan, Brecia și Skye au un singur lucru în comun. Toate au fost ucise de același bărbat. Le-a vânat online – mai întâi, a fost burlacul eligibil, apoi a jucat rolul gentlemanului perfect. Fermecător și înarmat cu un zâmbet orbitor, a ascuns faptul că primele lui întâlniri se termină în morminte de mică adâncime. Până acum, a scăpat nepedepsit de trei ori pentru crimă. Cine l-ar putea împiedica să ucidă din nou? Femeile pe care le-a ucis. Meghan, Brecia și Skye au murit, dar nu au dispărut. Și nu se vor odihni până când nu vor găsi o cale să-l oprească.”

„Voiam să-l găsească.

Voiam să mă găsească.

Dar să descopere ceea ce se întâmplase nu avea să le aducă nicio ușurare.”

Am devorat romanul acesta, cum s-ar zice, dintr-un foc. De ce? Pentru că este un thriller paranormal destul de intens, cu o premisă care mie, cel puțin, mi s-a părut destul de interesantă și ofertantă, într-o mare de scriitori de thrillere care mi se pare că pistonează pe același subiect sau variațiuni (destul de similare) ale aceluiași subiect. Punctul de plecare al cărții este deja unul cutremurător – trei femei tinere, Meghan, Brecia și Skye, sunt ucise, fiecare în circumstanțe diferite și în perioade diferite, de același prădător. Știm de la bun început cine-i vinovatul, un anume James (Jim), un tip banal, fermecător, tată și soț aparent respectabil, dar care duce o viață dublă și se folosește de aplicații de dating pentru a prinde în plasă victime. Que bolnav, nu-i așa? Este sinistră „normalitatea”, să zic așa, cu care James  își omoară victimele: o întâlnire aparent inofensivă, un drum spre casă, o conversație cu un bărbat carismatic deschide scena pentru o astfel de întâmplare... Mă sperie cel mai mult faptul că, în lumea aceasta din ce în ce mai haotică & bizară, astfel de lucruri chiar se întâmplă, din păcate.

„Existau vulpi și vulpoi – și existau câini de vânătoare.

Și mai existau animale care nu se potriveau deloc în ordinea naturală a lucrurilor. Care făceau intenționat rău de fiecare dată.”

Povestea este spusă din perspectiva celor trei victime care, după moartea lor, devin fantome. Fiecare capitol spune povestea celor trei fete, pe rând, de la momentul în care realizează că acestea sunt moarte, până la descoperirea treptată a „puterilor” lor de fantome. Într-un fel, nu vorbim despre o investigație clasică, chiar dacă avem și partea de detectivi & așa mai departe, ci mai mult vedem o luptă a celor trei fete de a-și găsi dreptatea și, în egală măsură, de a preveni alte astfel de tragedii. Schimbarea aceasta de perspective – plus capitolele relativ scurte – menține tensiunea constantă și dă o notă de profunzime unui roman care, în esență, este thriller. Îmi plac thrillerele care au și această parte emoționantă, hai să îi zic „sensibilă”. Fiecare fată are propria-i viață, propriul trecut și, cel puțin părerea mea, o personalitate diferită, iar modul în care ele se raportează la propria moarte este fascinant. Totuși, atunci când mizezi pe mai multe perspective narative, eu unul îmi doresc să pot face o distincție foarte clară între voci, și chiar m-am gândit la asta: dacă autoarea n-ar fi „etichetat” fiecare început de capitol cu numele personajului, atunci mi-aș fi dat seama destul de greu despre cine este vorba (să spunem, de asemenea, că nu i-aș fi cunoscut anterior contextul și perioada în care se desfășoară acțiunea).

„(...) Pentru că s-a uitat direct la mine și a șoptit:

– Ești moartă?”

Ritmul este foarte alert, ceea ce a fost foarte pe placul meu, un motiv pentru care am și dat cartea gata dintr-un foc. Capitolele sunt scurte, de doar câteva pagini, ceea ce transformă romanul într-un binge, cum s-ar zice. E un artificiu pe care mizează în general autorii de thrillere și care, cel puțin pentru mine, funcționează de minute. Îți tot spui „încă un capitol, încă un capitol”, până când îți dai seama că deja ai terminat toată cartea. Un aspect tulburător al cărții este modul în care aceasta scoate în evidență fragilitatea femeilor în fața urii și violenței masculine, mai ales în contextul dating-ului „modern”. Mesajul pe care cartea poate vrea să îl transmită este destul de clar – pericolul nu ia întotdeauna forma unui „străin dubios”, ci forma „băiatului perfect” de pe aplicație, aparent liniștit, serios, ia forma clientului zâmbitor din cafenea, a băiatului politicos și aparent grijuliu. Dincolo de tensiunea pe care un thriller per se o livrează, mie mi-a plăcut extraordinar de mult și substratul emoționant privitor la relațiile fetelor cu familiile lor, disperarea părinților care le caută, sentimentul de neputință pe care fetele îl au știind că nu pot face nimic pentru a-i alina. Fantomele celor trei fete sunt conștiente de suferința pe care uciderea lor a lăsat-o în urmă, și să citești despre asta se simte într-un fel anume...

„(...) Nu ne-am uitat în urmă. Ne luase destule, în viață, dar și în moarte.

Orice urma să se petreacă n-ar fi fost plăcut. Ci numai drept.”

Ce ar fi putut fi mai bine? Nu știu, pentru mine lucrurile chiar au mers cât se poate de bine. Totuși, la un moment dat mi s-a părut că nu prea se mai întâmplă lucruri, iar altele au fost puțin cam lungite (cum ar fi, de exemplu, descoperirea „condiției” de fantomă a fiecăreia dintre fete). Dar, dincolo de toate acestea, mi-a plăcut foarte mult cartea, chiar a reușit să mă scoată dintr-un reading slump în care intrasem fără voia mea – well, așa se întâmplă de obicei, nu? – și să-mi redea cheful de citit. Un mare plus a fost faptul că Noelle W. Ihli aduce în lumină nu doar misoginia, ci și modul în care autoritățile tind să trateze disparițiile femeilor, periculoasa și greșita predilecție de a-da-vina-pe-victimă. Citind, nu poți să nu-ți imaginezi că astfel de situații sunt posibile și chiar s-au întâmplat și, implicit, nu poți să nu-ți mai spui încă o dată cât de fragilă este linia dintre normalitate și tragedie. Întreabă de Andrea este un thriller paranormal destul de bun, care se citește rapid și te ține acolo, îți hrănește progresiv curiozitatea și, la sfârșit, te regăsești satisfăcut de ceea ce ai citit. Este un thriller captivant și, în același timp, profund uman. Chiar vi-l recomand cu mare încredere, mai ales dacă sunteți în căutarea unei cărți de dimensiuni nu prea mari, dar destul de intense. 

Notă: recenzia face parte din blog tourul dedicat cărții lui Noelle W. Ihli, Întreabă de Andrea (Întreabă de Andrea, #1), prin care ne dorim ca această recomandare să ajungă la cât mai multe persoane. Dacă sunteți curioși să aflați alte păreri, puteți vizita următoarele bloguri, unde au apărut sau vor apărea recenzii în zilele următoare: Anca și Cărțile, Cărțile Mele și Alți Demoni, Analogii-Antologii, Biblioteca lui Liviu, Literatură pe Tocuri, Ciobanul de Azi, CiteștE-Mi-L, Fata cu Cartea!